Ivan Pozzoni

Ivan Pozzoni è nato a Monza nel 1976. Ha introdotto in Italia la materia della Law and Literature. Ha diffuso saggi su filosofi italiani e su etica e teoria del diritto del mondo antico; ha collaborato con con numerose riviste italiane e internazionali. Tra 2007 e 2024 sono uscite varie sue raccolte di versi: Underground e Riserva Indiana, con A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, con Joker, Il Guastatore, con Cleup, Patroclo non deve morire, con deComporre Edizioni e Kolektivne NSEAE con Divinafollia. È stato fondatore e direttore della rivista letteraria Il Guastatore – Quaderni «neon»-avanguardisti; è stato fondatore e direttore della rivista letteraria L’Arrivista; è stato direttore esecutivo della rivista filosofica internazionale Información Filosófica. Ha fondato una quindicina di case editrici socialiste autogestite. Ha scritto/curato 150 volumi, scritto 1000 saggi, fondato un movimento d’avanguardia (NeoN-avanguardismo, approvato da Zygmunt Bauman), e steso un Anti-Manifesto NeoN-Avanguardista, È menzionato nei maggiori manuali universitari di storia della letteratura, storiografia filosofica e nei maggiori volumi di critica letteraria.Il suo volume La malattia invettiva vince Raduga, menzione della critica al Montano e allo Strega. Viene inserito nell’Atlante dei poeti italiani contemporanei dell’Università di Bologna ed è inserito molteplici volte nella maggiore rivista internazionale di letteratura, Gradiva. I suoi versi sono tradotti in venticinque lingue. Nel 2024, dopo sei anni di ritiro totale allo studio accademico, rientra nel mondo artistico italiano e fonda il collettivo NSEAE (Nuova socio/etno/antropologia estetica) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].

Ivan Pozzoni 

Ivan Pozzoni was born in Monza in 1976. He introduced Law and Literature in Italy and the publication of essays on Italian philosophers and on the ethics and juridical theory of the ancient world; He collaborated with several Italian and international magazines. Between 2007 and 2024, different versions of the books were published: Underground and Riserva Indiana, with A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troika e La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, with Joker, Il Guastatore, with Cleup, Patroclo non deve morire, with deComporre Edizioni and Kolektivne NSEAE with Divinafollia. He was the founder and director of the literary magazine Il Guastatore – «neon»-avant-garde notebooks; he was the founder and director of the literary magazine L’Arrivista; he is the editor and chef of the international philosophical magazine Información Filosófica. It contains a fortnight of autogérées socialistes edition houses. He wrote 150 volumes, wrote 1000 essays, founded an avant-garde movement (NéoN-avant-gardisme, approved by Zygmunt Bauman), and wrote an Anti-manifesto NéoN-Avant-gardiste. This is mentioned in the main university manuals of literature history, philosophical history and in the main volumes of literary criticism. His book La malattia invettiva wins Raduga, mention of the critique of Montano et Strega. He is included in the Atlas of contemporary Italian poets of the University of Bologne and is included several times in the major international literature magazine, Gradiva. His verses are translated into 25 languages. In 2024, after six years of total retrait of academic studies, he return to the Italian artistic world and melts the NSEAE Kolektivne (New socio/ethno/aesthetic anthropology) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].

ACUFENE

La vocazione è una crociata trans-inurbana

e, tu, ‘ndo vai, se non c’hai manco la banana,

il segreto del successo è un digrigno di mascelle,

a forza di tirar Polvere di stelle.

Non riesci a sentir le voci dal mondo

in un campo disturbato da rumori di sfondo,

finendo, come un kulak, tra falce ed incudine

virtuale come Macondo in Cent’anni di solitudine.

Cammini, transumante, sentendoti inadeguato

dirimendo inferni come un diavolo bisolfurato,

sui carboni ardenti dell’attuale sociodramma

conscio di esser la falena, e non la fiamma.

Forse, alla fine, ti troverà un valore, Dio, un’idea,

Cervantes nella selva tra Chisciotte e Dulcinea,

strappandoti da un’esistenza taciturna

in modo da sentir gioia nell’urna.

ACOUPHÈNE

The vocation is a trans-inurban Crusade 

and, you, where you’re going, if you don’t even have a banana, 

the secret of success is to grit your teeth 

by pulling Stardust.

You can’t hear the voices of the world 

in a field disturbed by background noise, 

ending up, like a kulak, between sickle and anvil

virtual like Macondo in One Hundred Years of Solitude.

Journeying, transhumant, feeling inadequate, 

scouring the underworld like a bisulphurous devil, 

on the burning coals of the current sociodrama 

conscious of being a moth and not a flame.

Maybe in the end you’ll come up with a value, God, an idea, 

Cervantes in the forest between Chisciotte and Dulcinea, 

to tear you from an existence taciturn 

so that you can feel joy in the urn.

NON RIESCO AD INTEGRARMI

Non riesco a integrarmi, ho un disturbo borderline

distribuisco gomitate tipo Greg “The Hammer” Valentine,

nemmeno se mi impegno riuscirò a aspirare al Nobel

deutoplasma irriducibile tra vacche nere d’Hegel.

Non riesco a integrarmi, ho un delirio schizofrenico

rifuggo dalle masse e intingo biro nell’arsenico,

canto, fuori dal coro, come un mitomane a X Factor

disinnescando bombe, spaccio col metal-detector.

Non riesco a integrarmi, ho attitudini da killer,

deambulo tra zombie, stile King of Pop in Thriller,

volando a bassa quota quoto quote di quozienti,

costretto a impacchettare sottotitoli per non-utenti.

Non riesco a integrarmi, ho ogni sorta di fobia

in coda appetisco il verde, come un virtuoso in dendrofilia,

mettendo a fuoco il mondo e sfuocati i tempi con lo zoom,

mi arrendo alla desuetudine della consecutio temporum.

I DON’T FIT IN

I don’t fit in, I have a borderline personality disorder

I give out elbows like Greg ‘The Hammer’ Valentine,

if I don’t apply myself I’ll never be able to aspire to the Nobel Prize 

irreducible deutoplasma among Hegel’s black cows.

I don’t fit in, i have a schizophrenic delusion 

i hate the people and dip my pen in arsenic, 

i sing, outside the choir, like an X Factor mythomaniac

defusing bombs and dealing with a metal detector.

I don’t fit in, i’ve got a killer’s disposition, 

i wander between the zombies, style King of Pop in Thriller, 

flying at low altitude I quote quotes of quotients, 

forced to pack subtitles for non-users.

I don’t fit in, i have all sorts of phobias, 

in the queue i crave the green, like a virtuous dendrophile, 

setting the world on fire, blurring time with the zoom, 

i surrender myself to the obsolescence of consecutio temporum.

TUTTI DIETRO AL TELEVISORE

La televisione dell’orrore, la televisione dell’errore,

ricorda i negozi vendo horror sponsorizzati dal televisore,

lo share aumenta se un freelance dai neuroni anchilosati

intervista, di notte, nelle loro macchine, decine di terremotati,

che se io fossi l’intervistato, zio buono, chiamerei un carabiniere,

o almeno lancerei il freelance a calci nel sedere.

La televisione delle lacrime, la televisione dell’assuefazione,

usa il marchio della marca come linea di demarcazione

tra frammenti di film, tra spezzoni di trasmissioni,

i romani de Roma basavano sullo sponsor la solidità delle obbligazioni,

noi attribuiamo allo sponsor la forza di far decidere a esseri inumani

se dare maggior valore a un tifone o a una strage di bambini afghani.

La televisione della morte, la televisione del dolore,

lo studio non è da frequentare da chi è debole di cuore,

ogni notizia del telegiornale è un atto terrorista

in grado di trasformare Jeffrey Dahmer in Hare Krishna,

l’inchino all’Isola del Giglio è stato uno scoop eccezionale,

l’unico difetto degli improvvisati attori fu di non saper nuotare.

Stasera tutti dietro alle televisioni spente:

a mettersi davanti, infatti, non si ricava un accidente.

ALL BEHIND THE TELEVISION

Horror television, error television

remember the shops selling horror sponsored by the television, 

the audience goes up if a freelancer with ankylosed neurons 

interviews dozens of disaster victims in their cars at night, 

and if i were the interviewee, by God, I’d call in a policeman, 

or at the very least, I’d kick the freelancer’s ass again.

Television of tears, television of addiction,

uses the brand label as a dividing line 

between fragments of film, between scraps of programme, 

the Romans in Rome based the strength of their obligation on the sponsor, 

we attribute to the sponsor the power to make inhumane people decide 

to give more value to a typhoon or a massacre of Afghan children.

The television of death, the television of pain, 

the studio to be avoided by the faint of heart, 

every news story on TV is a terrorist act, 

capable of turning Jeffrey Dahmer into Hare Krishna, 

the salute to the island of Giglio was an exceptional scoop, 

the only fault of the improvised actors was that they couldn’t swim.

Tonight, everyone behind the switched-off televisions:

in fact, by putting yourself in front, you won’t get anything.

IL POLLICE IMPONIBILE

La tassonomia caratterizza l’homo sapiens dalla forma della mano,

non distingue l’ominide della Bibbia, l’ominide del Vangelo, l’ominide del Corano;

l’anatomia moderna s’è imbattuta in una scoperta attendibile:

l’italiano medio è dotato di pollice imponibile.

L’aumento esorbitante dei tassi non comporta una sparizione delle tasse,

nessun sessuologo animale è mai riuscito a uscire dall’impasse,

le tasse aumentano, in caso di abbassamento o crescita dei tassi,

saranno tasse ninfomani, lontane dal desiderio di ribassi.

L’Italia è la repubblica fondata sulle tasse, da Nord a Sud,

tanto che a rimettere le cose a posto ci vorrebbe un Governo Robin Hood,

l’italiano medio, ogni giorno, è in ADE a misurarsi la pressione fiscale,

arrivati al 50% chiameremo l’anatomopatologo a certificare l’embolia cerebrale.

L’Itaglia è terra d’inventori, si mette una tassa sull’ombra delle tende dei locali,

il massimo del cuneo fiscale (presa per il culo) è la tassa comunale sulle centrali nucleari,

che, in bolletta, ti trovi una tassa EF-EN sull’efficienza (?) dell’energia elettrica,

come cazzo riescono a convincerti dell’incoerenza è cosa comica.

C’è la tassa sul televisore, c’è la tassa sulla tassa, d’incostituzionale disappunto,

e scopriamo che la nostra spazzatura, soggetta ad IVA, ha valore aggiunto,

la tassa sulla morte, intesa come certificato di constatazione di decesso,

ragazzi, ditemi voi, se ci fosse stata ai tempi di Yeshua, Lazzaro come sarebbe stato messo.

La tassa sulla morte, maronna dell’Incoroneta, a morire serve un nulla-osta

ostia, il morto deve resuscitare e versare 35€ facendo la coda in Posta,

la tassa sulle invenzioni che non si applica all’invenzione di nuovi tributi

e ti accusano di diffamazione se affermi d’esser governato da una massa di cornuti.

La tassa sugli spiriti, in senso alcolico, la tassa sul rumore degli aeroplani,

il rumore degli aeroplani? Pensa alla tassa sul casino di un concerto degli Inti-Illimani,

c’è una tassa sui gradini, l’imposta comunale sui cani, la tassa sulle cabine telefoniche.

Ma andate a cagare, forse si stava meglio con le stravaganze fiscali borboniche. 

THE TAXABLE THUMB

Taxonomy characterises homo sapiens by the shape of the hand,

it does not distinguish the hominid of the Bible, the hominid of the Gospel, the hominid of the Koran;

modern anatomy has made a discovery worthy of belief:

the average Italian has a taxable thumb.

The exorbitant increase in rates does not mean the disappearance of taxes, 

no animal sexologist has ever managed to break the deadlock, 

if rates are lowered or increased, taxes will increase, 

they will be nymphomaniac rates, far from a desire to lower them.

Italy is a republic founded on taxes, from north to south,

for many who would like to put things right, it would take a government Robin Hood, 

tthe average Italian is in ADE every day to measure the tax burden, 

when the figure reaches 50%, we’ll call in the pathologist to certify the cerebral embolism.

Itaglia, the land of inventors, imposes a tax on the shade of shop awnings, 

the maximum of the tax wedge (taking the ass) is the municipal tax on nuclear power plants,, 

that, in your bill, you find an EF-EN tax on the efficiency (?) of electricity,

how the fuck do they manage to convince you of the inconsistency is funny.

There’s the TV tax, there’s the tax on tax, unconstitutional discontent,

and we discover that our rubbish, subject to VAT, has added value,

the death tax, aimed at the death certificate,

guys, tell me, if there had been in the times of Yeshua, Lazarus, how they would have put it.

The death tax, Holy Madonna to the Crown, to die gives the green light, 

fuck, the dead must resurrect and pay 35 € queuing at the Post Office, 

the tax on inventions does not apply to the invention of new taxes,

and they accuse you of defamation if you claim to be governed by a bunch of cuckolds.

The tax on spirits, in the alcoholic sense, the tax on aircraft noise, 

aircraft noise? We’re thinking of the tax on the mess of an Inti-Illimani concert, 

there’s a tax on staircases, council tax on dogs, tax on telephone boxes.

Fuck off, maybe we were better off with the Bourbon tax extravaganzas.

WWW

Il web è una cosa strana,

la libertà dell’ignorante regna sovrana,

dicevano i latini, dal mento volitivo, della lega anseatica, necesse est navigare,

e ci si trova imbrigliati nella rete come cozze messe a corrente da lampare.

Ci immergiamo, ogni santo giorno, nella melma del World Wide Web

senza bussola, come turisti nomadi intimiditi alla ricerca di un Club Med,

siamo incalliti e spensierati come membri di una neo-avanguardia

imbarcati, veri coatti, nelle cabine della Costa Concordia,

incuranti che a forza di navigare si finisca davanti ad un machete,

nella jungla sadomaso dei webmaster t’imbatti sempre in un webete,

disponibile a imbavagliarti in un rapporto di connessione / sconnessione,

convincendoti, senza fatica, d’esser tu il set da circoncisione.

Questi miei stupidi versi dove andranno mai a parare,

se qualunque palla finisce in rete senza possibilità di verificare,

senza opportunità di criticare, ti saltano addosso in branco, come neo-fascisti,

fasci in fasce con in bocca un biberon da insaziabili etilisti,

davanti all’uomo webete ogni ragionamento cade,

l’aristocrazia del web si incentra sulla marca di De Sade,

«lasciate ogni speranza» o voi che entrate, in blog

se avete il torto di non spartir merende col barone Sacher-Masoch.

La verità è che navigare è diventato un dramma,

senza aver attaccato all’USB del tuo Pc i fili dell’elettroencefalogramma:

chi non ha intuito che il www sia diventato un outlet,

sia condannato a osservar la rete come Boris Beckett.

WWW

The web is a strange thing,

the freedom of the ignorant reigns supreme,

as the voluptuous-chinned Latins of the Hanseatic League used to say, necesse est navigare,

and we find ourselves stuck in the network like mussels in the current of the lamparo.

Every holy day we plunge into the mud of the World Wide Web,

disorientated like intimidated nomadic tourists looking for a Club Med, 

tough and carefree like members of a neo-avant-garde, 

embarked, real roughnecks, in the cabins of the Costa Concordia, 

carefree enough to sail that everything ends up in front of a machete, 

in the sado-masochistic jungle of webmasters, you always come across a webheber,

ready to gag you in a connection/disconnection relationship,

by convincing you, with ease, that you yourself are circumcision material.

My silly worms, where will they ever go 

if any ball ends up in the net without the possibility of verifying, 

no opportunity to criticise, if they fall on you in herds like neo-fascists , 

bundles in layettes with a baby bottle in their mouths as insatiable alcoholics, 

all reasoning falls before the webbeast,

the web aristocracy centres on the De Sade brand,

‘abandon all hope’ you who enter here, in blog 

if you’re wrong enough not to share tastes with Baron Sacher-Masoch’s.

In truth browsing has become a drama, 

without having to connect the USB of your PC to the wires of an electroencephalogram:

who hasn’t guessed that the www has become an outlet, 

is condemned to observe the net like Boris Beckett.

Ivan Pozzoni